Ничего не изменится.
Ничего никогда не изменится!
Эта осень
На зиму не сменится...

Ничего не меняется.
Все одно - от мгновения к Вечности...
Смысл теряется,
Подтверждая закон Бесконечности.

Как-то так получается,
Что бороться, стремиться - бессмысленно...
Не меняется. Как всегда, НИЧЕГО не меняется...
...Даже мысленно.

Ты счастливая! Очень.
Я так не умею, я так не смогу.
Ты добилась всего, чего хочешь...
Я все так же бегу.

Ты счастливая, правда!
Ты цветешь, ты крылата, жива!...
Все влюбленные правы.
Это значит - и я права.

Ты счастливая, честно!
Ты стремишься, танцуешь, бежишь...
Твоя жизнь интересна...
Нет, не так, твоя жизнь - это жизнь.

Ты счастливая... просто.
Нет, пожалуй - счастливее всех!
Ты по утренним звездам
Набрала для прыжка свой разбег.

Ты счастливая, дивная птица.
Мне тебя никогда не понять...
Нужно заново видно родиться,
Чтоб счастливою стать...

Ты счастливая, можно поклясться!
Если б знала ты, как я хочу...
Я хочу с тобой поменяться!
Поменяться местами но...  я промолчу.

Ты счастливая, крошка.
Он тебя обнимает. Тебя, не меня.
И мне больно немножко...
Ведь из нас двоих живая - не я.

"Мамочка, а я сегодня дура" -
Я пишу записку на стекле.
Не поможет сладкая микстура,
Не поможет теплый мягкий плед.
"Мамочка, все делают ошибки!
Ну а я, пожалуй, чаще всех"
Я сижу над шоколадной плиткой,
И меня колотит нервный смех.
"Мамочка, сегодня же суббота?
Я тогда не рано лягу спать..."
Завтра мне не нужно на работу,
И сегодня можно помечтать.
"Мамочка, я завтра заболею,
И, наверно, в скорости умру"
За окном стремительно темнеет.
Я рукой послание сотру...
Да, я очень странная натура -
Мне лечиться, видимо, пора
"Знаешь мама, я сегодня дура.
Даже больше, чем была вчера"
И не надо меня взглядом мерять!
"Что с тобой?" Я лучше промолчу...
"Мамочка, а людям можно верить?
Я, пожалуй, больше не хочу...
Мамочка, мне очень-очень больно!...
Как наждачкой по сердцу прошлись"
И опять сегодня кофе с солью,
И соленая, как этот кофе, жизнь.
"Мамочка, любви не существует,
Или мне с ней просто не везет!
Хеппи энд? Прости, его не будет.
Мама, ты пойми - он просто врет"
Через несколько часов настанет утро...
Музыку в колонках приглушу.
"Знаешь, мама, я сегодня дура.
Я тебе попозже напишу..."

Спасибо...

Спасибо (: Мне сегодня предложили одно из них опубликовать в сборнике... (:

Очерк. Отсутствие романтики и прочие патологии...

  Что произойдет, если лишить человеческую жизнь романтики? Вряд ли этим вопросом зададутся ученые, ведь есть гораздо более важные темы. Нанотехнологии, разработка новых видов оружия, полет на Марс, наконец... Намного важнее вопросы вселенского масштаба. И в то время, когда рушится чья-то личная, Внутренняя Вселенная, великие умы увлеченно изучают закономерности миграции муравьев.
  Нет, а на самом деле, что происходит, когда из чьей-то жизни извлекают романтику? А вы отрежьте себе ногу - сразу станет ясно! Нет, я ведь серьезно. Когда из жизни уходит романтика, жизнь начинают мучить фантомные боли. Душу выворачивает наизнанку. Слабость. Апатия. Отсутствие стремление куда-либо и к чему-либо. И ожидание. Томительное маниакальное ожидание того, что "оно еще отрастет", что оно, это чувство романтики в жизни, снова появится. Мучительное чувство. А все потому, что когда человек не чувствует наличия романтики в своей жизни, он гораздо сильнее начинает ощущать свое одиночество. А одиночество - это уже патология. Один раз подцепив это ощущение, чаще всего человек проносит его через всю свою жизнь. И хорошо, если где-то глубоко внутри!... В моменты отсутствия романтики оно вырывается наружу, делая те самые фантомные боли и вовсе невыносимыми. И как же хочется в такие моменты все это прекратить! Это жуткое ощущение своей никчемности и никому не нужности! Ощущение, что ты - ветошь. Пыль. Знаете самую бесполезную вещь на земле? Это пыль. Пыль - это то, что уже мертво. А на мертвом слишком быстро разводятся всякие паразиты. На пыли от романтики очень быстро начинают копошиться зависть, озлобленность, ревность... Серый комок с подобием жизни внутри. Это еще хуже, чем одиночество. Именно в эти моменты ты становишься сам себе противен, если у тебя еще не притуплено осознание собственного "Я". Дальнейшее движение событий напоминает порочный круг, который нереально разорвать без посторонней помощи.
  Почему у нас есть реабилитация инвалидов тела, но нет реабилитации инвалидов души?! Я первая на запись!
  А если кто-нибудь скажет вам, что можно хорошо жить и без романтики... пожалейте его. Пожалейте его потому, что он тоже нуждается в этой реабилитации. Человек, изначально не склонный верить в романтику, подобен человеку, родившемуся без почки. Он может жить, но... это не та жизнь. Это жизнь инвалида с детства. А я правда не знаю, что страшнее - не иметь изначально... или потерять тогда, когда совершенно к этому не готов.

Томительной поступью время идет,
Секунда вс секунду, минута в минуту.
Все время по кругу, но только вперед.
Его мне не вылечить, будто простуду.

Часы мирно дышат на старой стене,
Я меряю комнату медленным шагом
И думаю - помнишь ли ты обо мне?
А сердце на миг напоняется страхом...

И время все так же сквозь пальцы течет,
Сменяя часы, как картинки в альбоме.
"А может сегодня он не придет?"
И сердце опять отзывается болью...

Смотрю на часы, и хочу закричать:
"Куда вы спешите? Замрите, прошу вас!"
Надежда, сомненье, волненье, печаль -
В сознаньи моем они перемешались.

Все ближе к полуночи стрелка часов...
Как колокол - шорох на лестничной клетке...
Дрожащей рукой отпираю засов...
"Ну здравствуй..."
"Привет, ты ждала меня, детка?"